Guy Sacre

Soliloques

Soliloquio: 'parla da solo'. Ma parlare da soli è un'illusione. Anche al doppio, al "doppelgänger" che portiamo con noi ovunque andiamo (per l'eternità, ahimè!), le parole dicono troppo e mai abbastanza; il riflesso è annullato dall'incontro con i frammenti di specchio, le particelle di coscienza che hanno resistito a tutti gli attacchi esterni, per poi cedere alla tenacia del nemico vicino. Cantare da soli, però, ha senso. Lo fanno i bambini, ad esempio, che usano la propria voce come conforto e rassicurazione quando il dolore o lo sgomento si rivelano troppo forti per le loro giovani vite. Il canto - e qui sta il suo vantaggio - è sempre puro, libero da immagini, privo di pensieri, sia esso un grido o un sussurro. Se trasmette uno stato d'animo, non ne enumera le circostanze; è forse l'unica forma valida di "comunicazione" che non disturba gli altri, rifiuta l'aneddoto e lascia nel letto del fiume del Tempo i vani scrupoli - la "grana", le "pietre aguzze" - della vita quotidiana.
In solitudine cordis et secreto silentii, per riprendere le parole di San Bernardo di Clervaux. Ma il silenzio ha ancora il suo segreto e il cuore la sua solitudine, se l'uno e l'altra sono trasmessi da parole su una pagina, persino da note su un pentagramma? Così il canto viene addomesticato, confinato, convertito in segni, trasformato in scrittura. Ora, noi non scriviamo mai solo per noi stessi, e chi pretende di farlo, solitudine o non solitudine, non dice la verità. Ma resta, per il tempo che è durato, il valore spirituale dell'esercizio (penso qui a Ignazio, un santo che mi è ancora più vicino) e il beneficio che ha nella nostra vita consumata dal rumore e dall'agitazione.
Contes, Soliloques, Exercices: Ritengo che queste tre serie, distribuite nell'arco di un decennio, formino una sorta di trilogia "morale", ed è per questo che vengono pubblicate qui insieme. Ma i ventuno pezzi che contengono hanno i loro corrispettivi quasi ovunque nella mia musica: in un preludio, in una canzone per bambini, in un movimento di sonatina o serenata, e così via. È una questione di stile, prima ancora che di umore. Mi riconosco in un linguaggio che rifiuta i timbri brillanti e le figure virtuosistiche, e che interroga lo strumento solo nell'attesa di sentire una risposta fraterna e confortante.

(traduzione Mary Pardoe)